Tus sexos son oquedad 
Esta noche soplará el viento negro 
a esa hora donde derivaremos las ofrendas.
Porque sobre la cabeza de mis dioses 
la vida celebrada de las moscas
han empezado fructificar.
¡Grita entonces en la calle de tus padres,
la calle de los traficantes!
Sean los filibusteros perdedores de la apuesta
los que de avenir vengan con los gritos de lo trenes.
Esta noche tanto o igual
saldré con la negrura envejecida del viento
me deslizaré sobre los cadáveres de esa guerra
que sacaron a mis hijos predilectos del paraíso.
¡Grita a las madres rígidas
a las despuntadas arpías de los tiranos
¡Grita hasta acabar con mi dolor!